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Mar 22, 2024

Meinung

Werbung Unterstützt durch Gastessay von Mark Jacobson Herr Jacobson ist der Autor von „American Gangster: And Other Tales of New York“. Es schien wie ein Wunder. Die Cobble Hill Cinemas, a

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Gastaufsatz

Von Mark Jacobson

Herr Jacobson ist der Autor von „American Gangster: And Other Tales of New York“.

Es schien wie ein Wunder. Die Cobble Hill Cinemas, ein Nachbarschaftslokal, das in den 1920er Jahren als Lido eröffnet wurde und jahrzehntelang als Veranstaltungsort für B-Movie-Actionfilme diente, waren an einem Montagabend, der normalerweise tot wäre, voll – und ohne ein einziges La-Z - Jungensessel, Ziegenkäsepizza oder andere moderne Verlockungen in Sichtweite. Ich war mit etwa 200 anderen Gästen, einem herrlich gemischten Publikum, dort, um „Oppenheimer“ zu sehen, die Hälfte des Barbenheimer-Kulturmoments. Als die Bombe schließlich in der Wüste von New Mexico explodierte – dieser entscheidende Moment in der Geschichte unserer Spezies –, wurde sie gleichzeitig gesehen, ein aufregendes gemeinsames Erlebnis, und genau das soll das Kino bieten. Am Ende war es egal, ob einem das Bild gefiel oder nicht. Entscheidend war, dass wir es gemeinsam gesehen hatten.

Nach ein paar Jahren, in denen die Pandemie und die Streaming-Plattformen gemeinsam dazu beitrugen, den Amerikanern ihre Kinobesuchsgewohnheiten abzugewöhnen, kehrten wir freudig und triumphierend in die Kinos zurück und produzierten das viertgrößte heimische Wochenende aller Zeiten. Für einen Moment war es möglich, die düsteren Realitäten zu vergessen, die das Kinogeschäft immer noch wie Geier umkreisen. Die Schauspieler- und Schriftstellergewerkschaften (ich bin Mitglied der letzteren) streiken immer noch, ein Ende ist nicht in Sicht. Da weitaus weniger Produkte in der Pipeline sind, wird es in absehbarer Zeit nicht viele Kaninchen in Barbenheimer-Form geben, die man aus dem Hut zaubern kann. AMC ist in Schwierigkeiten. Das gilt auch für Regal, das die Schließung seines Theaters am Union Square nur knapp verhindern konnte. Am Tag vor dem Blockbuster-Wochenende schloss das Regal UA in Staten Island, eines der letzten verbliebenen Theater in diesem Bezirk, endgültig seine Türen. Der Untergang des Ziegfeld im Jahr 2016 bedeutet, dass das größte Einzelkino in Manhattan nun das relativ kleine Paris mit 571 Sitzplätzen ist – das bezeichnenderweise von Netflix gerettet wurde und von diesem betrieben wird.

Im Zeitalter von Streaming und 146-Zoll-Fernsehbildschirmen fühlt sich der bloße Akt, ins Kino zu gehen, konträr, ja sogar subversiv an. Es fühlt sich auch gefährdet an. Das sind düstere Neuigkeiten, denn das Schöne am Kinobesuch lag nie nur in den Filmen, die auf den Leinwänden gezeigt wurden; Es ging um die Art und Weise, wie wir uns alle versammelten, um sie zu beobachten.

Meine Film-Odyssee in New York begann 1952 im Alter von drei Jahren. Meine Eltern nahmen mich mit, um „The Greatest Show on Earth“ in der Radio City Music Hall anzusehen. Es gehört zu meinen frühesten Erinnerungen: den großen Palast der Rockefellers durch die Bühnentür zu betreten, den Feuerleiter-Laufsteg hinaufzusteigen und die Vorführkabine zu betreten, wo ich vom lächelnden Gesicht meines Onkel Sam begrüßt wurde, eines Bruders in gutem Ansehen Local 306 der damaligen Moving Picture Machine Operators Union.

Viele meiner ersten Bilder sah ich in dem ägyptischen Gipstempel, der maurischen Alhambra oder dem künstlich angelegten römischen Forum-Theater, in dem meine Onkel zu dieser Zeit gerade arbeiteten: im Commodore in Williamsburg, im Loew's Kameo am Eastern Parkway oder im Fox Crotona in die Bronx. Meister des gewaltigen Simplex-Projektors, Kämpfer des alchemistischen Kohlenstoffbogens, wie Yahweh vor ihnen waren es meine Onkel, die verkündeten: „Es werde Licht“, und es gab Licht. Hoch über der Menge waren sie die Kapitäne des Schiffes, die Navigatoren des Traums.

Ich war sechs Jahre alt, als ich anfing, ohne meine Eltern ins Kino zu gehen und mit meinen Freunden an Kindervorführungen im Mayfair Theatre in der Fresh Meadow Lane teilzunehmen, wo „Matronen“ in weißen Uniformen Schlagstöcke trugen, für den Fall, dass wir während einer Aufführung von „The Man“ laut wurden Vom Planeten X.“ Bald saßen wir im Q17-Bus und genossen im barocken Loew's Valencia auf der Jamaica Avenue in Queens eine feste Diät mit Gerichten von Roger Corman und Vincent Price, und während der High School besuchten wir Manhattans Revival-Häuser wie das New Yorker, das Bleecker Street Cinema und Jonas Mekas‘ unterirdische Film-Maker's Cooperative in der West 41st Street, wo es einen dieser Getränkeautomaten mit herunterklappbaren Bechern gab, die Auswahlmöglichkeiten wie LSD-25 boten. "Was war das?" Wir wunderten uns.

Damals gab es in Manhattan so viele Theater – das Baronet, das Coronet, die Cinemas 1, 2 und 3, das Embassy 2, 3, 4, das Art and 8th Street Playhouse, das Symphony, das Riviera. Auf der Avenue B befand sich das Charles, wo einst als Hauptpräsentation ein Bootleg des Zapruder-Films abgespielt wurde. Als wilde Jugend auf der Suche nach dem Licht kannten wir die Eigenheiten und Konturen fast jedes Theaters in der Stadt. Damals war der Ort, an dem der Film gesehen wurde, untrennbar mit dem Film selbst verbunden. Sie haben nicht nur „The Guns of Navarone“ gesehen; Sie haben „The Guns of Navarone“ im Criterion gesehen.

Was den Charakter eines großen Theaters ausmachte, waren nicht die Filme oder gar der Ort, sondern die Menschen, das Publikum. Das Ambiente war entscheidend, und in der Bibliothek herrschte nicht unbedingt Stille. Da waren die gereizten Stammgäste im Museum of Modern Art, der Duft von Thunfisch-Sandwiches erfüllte den Saal. Aber was die Beteiligung des Publikums anging, gab es nichts Vergleichbares zu 42nd Street, auch bekannt als The Deuce. Die Sanierungspropaganda besagte, dass die Kinos der Straße in erster Linie für Pornos da seien, aber für uns fungierte der Ort als ununterbrochenes Genrefilmfestival mit Western (mit viel Spaghetti) im Times Square Theater, Actionfilmen im Selwyn, Horrorfilmen im Lyric und ausländische Küche im Apollo. Da könnte alles passieren. Wir haben gesehen, wie ein Mann bei „Putney Swope“ mit einem Stiefel in der einen und einem Salzstreuer in der anderen auf die Bühne sprang und wissen wollte, wer die Sachen vom Balkon geworfen habe. Es gab eine Zeit, in der jemand schrie, so dass das ganze Theater es hören konnte: „Tut es dir leid? Du pinkelst auf mein Date und entschuldigst dich?“

Für uns war das alles Teil der Show.

Zumindest für einen Moment erweckte das Barbenheimer-Phänomen das Gefühl des Kinos als eines halbheiligen öffentlichen Ortes, eines Raums, in dem wir zusammenkommen, um eine Erfahrung zu machen, die umso transzendenter wird, wenn wir sie gemeinsam erleben.

Vielleicht ist es am besten, die langfristige Perspektive einzunehmen. Als ich neulich mit meiner Enkelin in Jackson Heights spazierte, kam ich am alten Earle Theatre vorbei, wo ich vor Jahrzehnten einen Film mit dem Titel „Mr. Sardonicus.“ „Mr. Sardonicus“ endete mit einem Bildschirmauftritt des Filmproduzenten William Castle. Als Mann, der Gimmicks liebte, war Mr. Castle dort, um eine sogenannte „Strafumfrage“ durchzuführen. Diejenigen von uns, die der Meinung waren, dass Herr Sardonicus genug bestraft worden war, wurden aufgefordert, ein von der Theaterleitung bereitgestelltes Pappschild mit einem im Dunkeln leuchtenden Daumen darauf hochzuhalten. Wenn Sie dachten, er würde weiter leiden, haben Sie den Daumen nach unten gedrückt. Unnötig zu erwähnen, dass in diesem Teil der jugendlichen Kinodemokratie die Nein-Stimmen gewonnen haben.

Als ich vorbeiging, sah ich, dass das Earle mit seiner noch intakten Art-Déco-Mauerwerksfassade und dem Festzelt zum Ittadi Garden and Grill umfunktioniert wurde, einem bangladeschischen Dampftisch-Cafeteria-Restaurant.

„Dieser Ort war früher ein Kino“, sagte ich zu einer jungen Frau, die Teller mit Lollipop-Hühnchen und Rindfleisch-Bhuna ausschenkte.

"Das habe ich gehört. Aber ich bin 22, also kann ich mich nicht daran erinnern“, sagte sie. „Aber ich höre Dinge – nachts, wenn wir schließen. Menschen reden miteinander, wie in einem Film.“ Sie lachte. „Schau mich nicht an, als wäre ich verrückt.“

Ich hielt sie nicht für verrückt, ganz und gar nicht.

Mark Jacobson ist der Autor von „American Gangster: And Stories of New York“, „Pale Horse Rider“ und dem Roman „Gojiro“.

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